Existe una ciudad con vistas a la ciudad, donde poder dar largos paseos por el asfalto en verano y donde camuflar entre los escombros de una tierra deprimida los restos de tu difunta abuela. Cuelgan cables de los balcones con un pulso enfermizo, tiritan las enredaderas contra la pared. Algo se nos rompe, se desquebraja...
'Las grietas son solo la forma que tiene de madurar el tiempo', trato de pensar. Puede que la pared tenga sus líneas de expresión y que se haya hartado de la agonía del minutero, o que puedan escucharse las teclas negras de un piano.
Lamentablemente, fuera de la pantalla, de esa misma ventana del jueves, fuera de la del resto de días, no hay nadie que quiera hacer música donde se esconde la única forma que tiene de madurar
el olvido.
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