El acordeón de piedra

Hay mañanas en las que vuelvo a recordar:
el viento solo sopla para la hoja.

Somos el puente que cruzan las aves migratorias,
el refugio del miedo, allí donde el mar solo puede ser una alternativa.
Un mar que no encuentra su paz, donde al abatir el ancla
uno recuerda que el viento solo sopla para la hoja.
Y es triste la quietud del puente,
los pasos que lo habitan, rendirse a contemplar.
Triste como la máquina de coser parada,
custodiando la esquina de todo lo que se desposee
sin más ruido que la calma que nos resguarda.

Espantada de abismos
entierro un cáctus en la arena,
como tratando de probar la esperanza:

Asumo la culpa, el desvelo del que llora
ante un público que tiembla
y que el mar es solo una posibilidad
para este puente
que sueña con ser acordeón.

Jazz triste sin piano

                                       
                                               Cuenta la leyenda
                                               que una vez existió
                                                una mujer, a pesar
                                                                               de
                                                   en una especie            la
                                                   de mitología                   longitud
                                                      olvidada.                                      de
                                                                                                               su
                                                                                                                    cabello
                                       
                                                    En la arena,
                                                    en la arena
                                              aún debe quedar algo
                                     los castillos de la playa, el pecho
                                     de una sirena, la pólvora que cae
                                     de algunas bocas. No existía el eco
                                     por aquel entonces y podía caminar
                                         por la noche sin la agonía del
                                                    que te persigue.
                                   
                                     Nació en un mes para el descanso
                                         Llevaba el velo en la espalda
                                y la primavera en sus caderas sonaba como
                               las cosquillas del ruiseñor, la fatiga del galgo,
                            la sábana que cubre al mar. Allí con sangre escribió
                      los nombres de los hijos que no tendría, a pesar de ser mujer.
                En el cielo oscuro, dibujaba con su cigarro los nombres de los amantes
       con los que acostarse, a pesar de ser mujer. Era el centro de sus pies un refugio para todas las flores del cementerio, por todas ellas, a pesar de ser mujeres . Hablaba jazz y todos lo bailaban.
                                       
                                            Ahora ya no hay música
                                           hace tiempo que se silenció
                                                        el piano.
                   

                                                                             
                                                   
                                     
                                             
                                               
                             


                             
                           
                           

                                         

                                         
                                       

                                                 
                                                   

Lo que esconden las grietas

Existe una ciudad con vistas a la ciudad, donde poder dar largos paseos por el asfalto en verano y donde camuflar entre los escombros de una tierra deprimida los restos de tu difunta abuela. Cuelgan cables de los balcones con un pulso enfermizo, tiritan las enredaderas contra la pared. Algo se nos rompe, se desquebraja...

'Las grietas son solo la forma que tiene de madurar el tiempo', trato de pensar. Puede que la pared tenga sus líneas de expresión y que se haya hartado de la agonía del minutero, o que puedan  escucharse las teclas negras de un piano.

Lamentablemente, fuera de la pantalla, de esa misma ventana del jueves, fuera de la del resto de días, no hay nadie que quiera hacer música donde se esconde la única forma que tiene de madurar
el olvido.