El azul desgastado de la tierra
dos ojos que los miran tras ceniza
y el sudor de la frente se desliza
en los secretos que el calor entierra.
Un valle de cenizas de posguerra
(camino desolado que horroriza)
en el que todo es gris y te graniza
el mar de un sueño verde que aún espera.
Hay en los ojos un significado
que más que reflejar al Dios que mira
representa lo que hay en cada mente.
Hay algo en los objetos que respira
por solo obedecer a lo creado
por solo obedecer al que lo siente.
domingo, 28 de enero de 2018
lunes, 15 de enero de 2018
El murciélago
El que se cuelga por supervivencia
no por desesperación.
Tiene el ánimo tan de cera
que se le doblan las alas ante el día
y le cuelga el sueño de los tendones.
Los que se descubren en la noche
e indagan la oscuridad.
Escuchan el eco del jazz de la selva
y se alimentan del movimiento de la música de violín.
Es la abeja que alada tristemente
bebe su sed de fruta
manteniendo el equilibrio
con las luces apagadas.
El murciélago,
esa agonía del hombre extraño
que se aperece de repente en el espejo
el que te perfora la piel
por donde más te fluya la vida
en el aullido ciego de la noche.
El péndulo que se despliega
en el espesor nocturno
y con sus garras engancha
todo lo que el agua no cubre.
no por desesperación.
Tiene el ánimo tan de cera
que se le doblan las alas ante el día
y le cuelga el sueño de los tendones.
Los que se descubren en la noche
e indagan la oscuridad.
Escuchan el eco del jazz de la selva
y se alimentan del movimiento de la música de violín.
Es la abeja que alada tristemente
bebe su sed de fruta
manteniendo el equilibrio
con las luces apagadas.
El murciélago,
esa agonía del hombre extraño
que se aperece de repente en el espejo
el que te perfora la piel
por donde más te fluya la vida
en el aullido ciego de la noche.
El péndulo que se despliega
en el espesor nocturno
y con sus garras engancha
todo lo que el agua no cubre.
domingo, 7 de enero de 2018
Flores para el pájaro encerrado en un armario
Porque siempre fuiste mi animal preferido
no me duele.
No me duele conocerte en tercera persona
o que la estancia en la que vivo
no vaya a cargo de tu descendencia.
Pensarte me lleva a sitios en los que no he estado
París está precioso desde tu recuerdo,
el traje beige de los domingos
aún me abraza en el salón de la abuela
y a veces sigo leyendo tu colección de poesía.
Nos volvemos a mirar desde tus ojos en mi nuca
y guardo esa protección tras el cabello.
No llores mi animal
que a todos nos mata el amor,
no llores animal mío
que todos nos hemos dado al canibalismo de piel
y nos han salido llagas
que solo cicatrizan desde dentro.
Elegiste la libertad del pájaro encerrado en el armario a cambio del secreto
de una condición a voces
y lo cierto es que te fuiste sin cura
porque si no, te habríamos salvado todos.
no me duele.
No me duele conocerte en tercera persona
o que la estancia en la que vivo
no vaya a cargo de tu descendencia.
Pensarte me lleva a sitios en los que no he estado
París está precioso desde tu recuerdo,
el traje beige de los domingos
aún me abraza en el salón de la abuela
y a veces sigo leyendo tu colección de poesía.
Nos volvemos a mirar desde tus ojos en mi nuca
y guardo esa protección tras el cabello.
No llores mi animal
que a todos nos mata el amor,
no llores animal mío
que todos nos hemos dado al canibalismo de piel
y nos han salido llagas
que solo cicatrizan desde dentro.
Elegiste la libertad del pájaro encerrado en el armario a cambio del secreto
de una condición a voces
y lo cierto es que te fuiste sin cura
porque si no, te habríamos salvado todos.
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